lunes, 4 de julio de 2011

Adagio de mi país




En mi país, que tristeza,
La pobreza y el rencor.
Dice mi padre que ya llegará
Desde el fondo del tiempo otro tiempo
Y me dice que el sol brillará
Sobre un pueblo que él sueña
Labrando su verde solar.
En mi país que tristeza,
La pobreza y el rencor.

Tú no pediste la guerra,
Madre tierra, yo lo sé.
Dice mi padre que un sólo traidor
Puede con mil valientes;
Él siente que el pueblo, en su inmenso dolor,
Hoy se niega a beber en la fuente
Clara del honor.
Tú no pediste la guerra,
Madre tierra, yo lo sé.

En mi país somos duros:
El futuro lo dirá.
Canta mi pueblo una canción de paz.
Detrás de cada puerta
Está alerta mi pueblo;
Y ya nadie podrá
Silenciar su canción
Y mañana también cantará.
En mi país somos duros:
El futuro lo dirá.

En mi país, que tibieza,
Cuando empieza a amanecer.
Dice mi pueblo que puede leer
En su mano de obrero el destino
Y que no hay adivino ni rey
Que le pueda marcar el camino
Que va a recorrer.
En mi país, que tibieza.
Cuando empieza a amanecer.

Coro:

En mi país somos miles y miles
De lágrimas y de fusiles,
Un puño y un canto vibrante,
Una llama encendida, un gigante
Que grita: ¡adelante... adelante!



Letra: Alfredo Zitarrosa (1936-1989).

Preciosa música y letra del grandísimo Zitarrosa, sobre todo la segunda y cuarta estrofa.


martes, 31 de mayo de 2011

"Traveler" by Irma, 2010.

¡Toc-toc! ¿Hay alguien en casa? ¡Este blog esta más congelado que Walt Disney! La culpa es mía...lo admito. Tengo que recobrar la memoria de muchos "instrumentos" para publicar y aprender otros nuevos que han surgido en mi largo letargo. También cambiarle la cara, que ya me está aburriendo...todo a su tiempo. ¡No me voy a poner ahora con prisas! No sé si a alguien le interesa lo que puedo llegar a postear, pero la verdad es que mientras lo hacía -¡hace más de un año!- sentía ilusión por publicar entradas, y muchas cosas me parecían interesantes o dignas de mención. Dignas de mención para mí, porque claro, los blogueros utilizamos este medio para tener nuestro rinconcito en la red, nuestro diario íntimo abierto al mundo, pero que encuentres compañeros afines en el camino eso viene después. Es esa ilusión, o motivación, que dos por tres se me esfuma y la necesito para todo lo que hago. Un amigo dice que es "inconstancia": que soy inconstante. ¿¡Yo!? Puede ser, pero no es mi opción. Será un defecto a corregir, aunque lo veo difícil...Bona nit...o mejor: fins ara!

lunes, 8 de febrero de 2010

Migas de pan



"Decía una vieja maestra que uno luchaba entre la ética y la estética. Un viejo escritor explicaba que las obsesiones son siempre las mismas y que uno escribe y habla casi siempre de las mismas cosas, porque las preocupaciones humanas giran en torno a algunos temas fundamentales que no son muchos: la muerte, el amor, el paso del tiempo, la soledad, la lucha por la subsistencia.
Para ser optimistas hay que quitar la mente y mirar con algo mucho más profundo que la mente. Y alejarse de los condicionamientos del tiempo, que impone no tanto el tiempo en sí, sino la conciencia de su transcurrir.
A la hora de recapitular, observo que no son grandes cosas las que nos hacen felices: la mirada del ser amado, una caricia, el gato caminando al borde de la luna, el sonido del agua, la risa de un niño.
En ese sentido la pobreza muchas veces no es económica sino espiritual. E intuyo que la felicidad se encuentra en los pequeños detalles y también que la sensibilidad para percibir esos pequeños detalles se cultiva.
Lo que nos trasmiten nuestros padres y lo que nosotros les trasmitimos a nuestros hijos, es esa sensibilidad, y las formas y estrategias que utilizamos para preservar esa sensibilidad de los estragos del mundo real y de las noticias materialistas.
Porque, qué sentido tiene la vida si no es por eso que sentimos a veces y que abre nuestro corazón como se abre la tierra seca cuando viene la lluvia después de largos meses de sequía.
El viejo se sentaba a recitar antiguos poemas que sabía de memoria de la época en que las metáforas se decían con solemnidad, pero el viejo era feliz diciendo las palabras que hablaban de la mujer del rio, del paisano al que le remataban las pilchas, de una antigua historia de héroes desdichados que se reencontraban después de andar largos caminos. Ninguno de los hijos lo escuchaba del todo y creían que el viejo estaba loco, pero cuando pasó el tiempo y el viejo murió y ya nada quedó de él, el sonido de aquella voz llega despacito, y no hay moneda que pueda pagarlo, ni cheque que pueda comprar ese sonido que viene empujado por el viento de la nostalgia y que da alegría a los corazones de los hijos que ya están maduros y conscientes de lo esencial. L o esencial es eso que el idiota ve como migajas de la vida, pero que el sabio toma de la mesa y se las guarda en el bolsillo. Cuando está triste saca una migaja y se alimenta de eso chiquito, pequeño gesto, pequeña canción, pequeña vida que da sentido al universo. Entonces mira el atardecer, ve ponerse el sol rojo y piensa que la vida es eso, migajas esenciales trasladadas de unos a otros.
No son muchas las obsesiones ni el temario, ni tampoco tantas las cosas que pueden hacernos felices. Nos educamos para mirar el pan y no las migas, pero ellas caen sobre el mantel desnudo del tiempo, ellas caen y están allí, abandonadas en la memoria. Basta tomar una o dos, y la alegría vuelve al corazón y el fuego se enciende. Afuera están las luces, los automóviles, los telefonitos de colores. Aquí en el corazón, lo chiquito y humano, aquello que le da sentido a todo lo que gira alrededor nuestro.
Es cierto que no somos el centro de nada, pero hay un centro que es el centro de nuestro equilibrio y que es esa alegría, esa llama, esa pequeña luz anidada en el corazón. "




Texto: Pablo Solís, Uritôrkidas blogggg
Fotografía y dibujo: Laratllablava

jueves, 28 de enero de 2010

Autorrealización


"Si el ser humano deja de hallar un significado a su vida, poco importará que vegete bajo un régimen comunista o capitalista. Su libertad sólo tendrá importancia cuando sea capaz él de utlizarla para crear algo que tenga sentido. De ahí que para el individuo, encontrar el sentido profundo de la vida sea más importante que todo lo demás, y así se explica que sea prioritario el proceso de individuación."
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Marie-Louise von Franz (1915-1998), capítulo sobre El proceso de individuación en: Carl G. Jung, "Man and his symbols".

viernes, 22 de enero de 2010

¡Nunca aprenderemos de la historia!

Sobre el post siguiente, quiero aclarar que, me debatía entre si merecía la pena o no dedicale mención alguna a este ser enfermizo. Puesto que fueron ellos que dejaron un panfletito en mi buzón, opté que sí: para que se sepa.



Plan de acción o "la nueva esperanza de los catalanes" (según mi partido y yo)



¡Hola! Mi nombre es Josep Anglada. Soy uno de esos personajes infames endémicos en la historia: esos que surgen de tanto en tanto arengando a las masas a odiar sin sentido a ¾ de la población mundial. Podría haber sido un asesino en serie o un mercenario, pero me he dedicado a la política para tener cierto “respaldo legal”, por así decirlo, a mis ideas. Desde que tengo memoria me postulo para un puesto en el parlamento de Catalunya, bueno, en realidad con un puesto importante en el aparato estatal me conformo, pues hace décadas que persigo poder y gloria.
Hace unos treinta años de mi enrolamiento en las filas ultraderechistas apoyando al generalísimo Franco. Soy un acérrimo defensor de la unidad cultural y racial española (aunque el término racial sé que no es aplicable puesto que somos una mezcla de etnias europeas, africanas, asiáticas…desde antaño, producto del tránsito de gente y pueblos sobre esta península, pero a mí esto no me importa puesto que sé que mis seguidores toman muy poco en cuenta la historia: ellos están para seguirme).
Como reconozco que en la Cataluña actual con estas ideas no consigo mucho apoyo (es decir votos) ahora me inclino a defender el uso del catalán (¡todo sea por algún voto más!). Si tengo que sincerarme nunca he tenido muchos seguidores (más bien pocos y cortos…) pero tengo muy claro que es ahora cuando más me puedo aprovechar del malestar general de la gente -que se ve afectada en sus ingresos, ya sea por despidos, cierre de fábricas o reducción de horas de trabajo, por la actual crisis económica mundial- (¡qué más da que los causantes de esta crisis sean los más poderosos del planeta! a mi me da igual) dirigiendo este descontento hacia los inmigrantes. Yo odio a la gente pobre, a la gente “chusma”-término que me encanta-, a la gente débil, a la gente diferente…
Para lograr mis anhelos me valgo de un discurso xenófobo y simplista dirigido a gente sin escrúpulos que no tienen ganas de pensar…sólo de odiar. ¡Yo me alimento y crezco de este odio!
Habiendo expuesto mis ideas y plan de acción, me despido de todos vosotros, no sin antes dejarles una postal para el Nuevo Año:



Vasily Vasilyevich Vereshchagin, "The apotheosis of war" 1871. oil on canvas. Galería Tetriakov, Moscú.



Algunas consideraciones:

En el punto Nº4: habla de no permitir el voto a "ningún inmigrante que venga de culturas incompatibles con la democracia", ¡sí señor! eso es ser demócrata, sobre todo viniendo de un individuo que formaba parte de una dictadura, la de Franco. Vídeo.

En el punto Nº5: el odio y la irracionalidad de estos seres los lleva a inventar pretextos y mentir datos y cifras para justificar sus actos, criminalizando al colectivo inmigrante ¿De qué estado de inseguridad habla? Supongo que se le habrán olvidado las noticias diaras sobre casos de corrupción en ayuntamientos de todo el país, por parte de gente -españoles- con cargos públicos. Cuando son los bancos y empresas financieras que se quedan con el dinero de la gente y juegan con su salario como si se tratara de una partida de póker. Que son las grandes nacionales y multinacionales las que cierran puertas y hacen despidos masivos yéndose con sus maletas a otro rincón del planeta. Que son los grandes capitalistas los causantes de esta depresión económica. ¿Qué quiere venderle a los españoles?

En el punto Nº6: este demagogo habla de "disciminación a la mujer", siendo, en su tan enaltecida dictadura, creada la "Sección Femenina" por Pilar Primo de Rivera. Así se referían a la mujer: "La vida de toda mujer, a pesar de cuanto ella quiera simular -o disimular- no es más que un eterno deseo de encontrar a quien someterse. La dependencia voluntaria, la ofrenda de todos los minutos, de todos los deseos y las ilusiones, es el estado más hermoso, porque es la absorción de todos los malos gérmenes -vanidad, egoísmo, frivolidades- por el amor."


Joyitas de la literatura universal:












Enlaces que no tienen desperdicio:

La mujer bajo el franquismo

Documento para descargar (de pago)

Punto Nº7: Suena irrisorio escuchar a alguien de la extrema derecha hablando y proponiendo "políticas sociales"

Punto Nº9: "Ningún inmigrante pasará por delante de nuestras familias". Es el típico panfleto vulgar que incita al odio por medio de la exaltación nacionalista e identitaria, explotando los miedos populares ancestrales a lo distinto. Sobre todo en un momento coyuntural como en el que vivimos actualmente: el descontento general y el miedo (por el desempleo, por la delincuencia que el desempleo provoca, etc.)

Es indignante leer como los macacos redactores de este "decálogo" se expresan de otros seres humanos con el desdeñoso término "los sin papeles", negándoles asistencia humanitaria ¡y se quedan tan anchos!




¿Qué nos hace tan caníbales?



Los Colores



"Eran blancas las plumas de los pájaros y blanca la piel de los animales.
Azules son, ahora, los que se bañaron en un lago donde no desembocaba ningún río, ni ningún río nacía. Rojos, los que se sumergieron en el lago de la sangre derramada por un niño de la tribu kadiueu. Tienen el color de la tierra los que se revolcaron en el barro, y el de la ceniza los que buscaron calor en los fogones apagados. Verdes son los que frotaron sus cuerpos en el follaje y blancos los que se quedaron quietos."

Texto: Eduardo Galeano (Memoria del Fuego I, Los nacimientos)
Foto: Jaki Good

viernes, 23 de octubre de 2009

Por Ella - 1912



Rozando el pecho en la arena
Sobre un bajo dilatado
Corre un arroyo asustado
Como huyendo de un pena.
Una silvestre azucena
Sonriendo en el borde está,
Canta en el monte un sabiá
Y los ceibos al dar flores
Bañan sus lindos colores
En suspiros de arazá.

Junto a la loma que baja
Por la pendiente cercana
Hay una vivienda humana
Vestida de barro y paja.
La envuelve verdosa faja
De frescos saúcos en flor,
Y en un ombú protector
Que no conmueve el pampero
Cuentan los nidos de hornero
Dulces historias de amor.

Vive en aquella morada
Pedro Sosa, un campesino,
De chiripá de merino
Y de melena rizada.
En su estudiosa mirada
Y en su presencia imponente,
En su sonrisa elocuente
Y en su lenguaje chistoso
Se vé el tipo majestuoso
De una raza inteligente.

Piensa sin retroceder
Dejar cachorros y cueva
Porque imperioso lo lleva
Muy lejos otro deber.
Entre congoja y placer
Mira al pingo que lo espera
Toma el poncho, sale afuera,
Y sosteniendo un combate
Recibe el último mate
Que le da su compañera.

Se aproxima la partida
Y el tigre de la llanura
Sabe rodear de ternura
Su varonil despedida.
Monta con el alma herida,
Sigue su rumbo derecho;
Y en el bajo o el repecho,
Cuando su cara levanta,
Muestra un nudo en la garganta
Y una esperanza en el pecho.

Después... con leal frenesí
Y en un entusiasmo tremendo
Suena el clarín sacudiendo
Los campos de Sarandí.
Pedro Sosa forma allí,
Como un titán atropella
Contra el opresor se estrella
Y al levantarse su brazo
Parece que su sablazo
Dijese altivo: Por ella!

Miradle: No es el chacal
Que confiado en la sorpresa
Espera su fácil presa
Oculto en el pajonal
Es el paisano oriental
Que sentimientos encierra
Lleva su sangre a la guerra,
Lucha con ansia indomable
Y compra a golpes de sable
La libertad de su tierra.






Letra: Elías Regules
Interpreta: Rufino Mario García
Foto original: Eduardo Amorím
Agradecimiento a: "entre el teclado y la penumbra" por facilitarme el recitado de Rufino M. García.

Elías Regules (1861-1929) Médico, docente, escritor y político uruguayo. Nació en Sarandí del Yí y murió en Montevideo. Graduado en la Facultad de Medicina de la Universidad de la República en 1883. Catedrático de Medicina Legal (1885-1928). Posteriormente fue Decano de la Facultad (1888-1897); su carrera culminaría en calidad de Rector de la Universidad (1922-1928). Fue también miembro del Consejo de Estado (1898) representando al Partido Constitucional. Inscripto dentro de la corriente nativista, fue fundador de la Sociedad Criolla, primera institución tradicionalista del país. Publicó "Versos Criollos" (1900) "Renglones sobre postales" (1908) y "Veinte centésimos de versos" (1911). Fue autor también de los cuentos de "Pasto de cuchilla" (1904) y de la comedia criolla "Los gauchitos"(1927).


miércoles, 21 de octubre de 2009

Walden




e fuí a los bosques porque deseaba vivir en la meditación, afrontar únicamente los hechos esenciales de la vida, a fin de ver si podía aprender lo que ella enseña, y no descubrir en el umbral de la muerte que no había vivido. No quería vivir lo que no fuera vida: ese don tan precioso, ni tampoco quería practicar la resignación, a menos que fuera indispensable. Pretendía vivir profundamente y extraer toda la médula a la vida; vivir con tal firmeza y de modo tan espartano que alejara de mí todo aquello que no fuera vida..."



Texto: Henry David Thoreau.
Foto: "Life in the trees" by Marc Adamus.



Thoreau en 1856 - Daguerrotipo de B.W. Maxham.


"I went to the woods because I wished to live deliberately, to front only the essential facts of life, and see if I could not learn what it had to teach, and not, when I came to die, discover that I had not lived. I did not wish to live what was not life, living is so dear; nor did I wish to practise resignation, unless it was quite necessari. I wanted to live deep and suck out all the marrow of life, to live so sturdily and so Spartan-like as to put to rout all that was not life..."


Henry David Thoreau (1817-1862) Escritor, trascendentalista, y filósofo anarquista estadounidense famoso por "Walden" y su tratado "La desobediencia civil".
Thoreau fue agrimensor, naturalista, conferenciante y fabricante de lápices. Además de uno de los padres fundadores de la literatura estadounidense, hoy día se le considera un pionero de la ecología y de la ética ambientalista. Es también el conceptualizador de las prácticas de desobediencia civil.
Thoreau quiso experimentar la vida en la naturaleza, por lo que vivió dos años en un bosque cerca de Walden Pond. En Walden relata su vida en los bosques, fue publicada en 1854.
En 1846, Thoreau se negó a pagar impuestos debido a su oposición a la guerra contra México y a la esclavitud en Estados Unidos, por lo que fue condenado a prisión. De este hecho nació su tratado "La Desobediencia Civil", pionero al proponer algunas ideas como el pacifismo y la no violencia que resurgirían con fuerza en el altermundismo del siglo XX. En este texto se declara uno de los conceptos principales de su ideología: la idea de que el gobierno no debe tener más poder que el que los ciudadanos estén dispuestos a concederle, llegando a tal punto que propone la abolición de todo gobierno, una ética contraria a la capitalista y burguesa y se declara enemigo del Estado.
Considerado por algunos como el primer ecologista, su ensayo fue influyente en Lev Tolstói y Mahatma Gandhi.
Thoreau decía que si dios está en cada cosa, entonces no hay autoridades exteriores a uno mismo, creía que “a cada hombre le basta su profunda y secreta divinidad.” El ser humano debe estar por encima de su artificio, por esto, Thoreau desconfiaba de las promesas técnicas de ingeniería social que auguraban la creación del paraíso en la tierra.

Reconstrucción de la cabaña hecha por Thoreau y en la que vivió de 1845 a 1847. (Foto: Ron Cogswell)


Fuente: Wikipedia
Enlaces: The Thoreau Society
The Writings of Henry D. Thoreau.
Thoreau en EPDLP
Leer "Walden" en su versión original
Descargar "Walden" en pdf
Descargar "Desobediencia Civil" en pdf


video

Toma de la película "La Sociedad de los Poetas Muertos" con Robin Williams

martes, 20 de octubre de 2009

Sobreviviendo - Víctor Heredia y León Gieco


Me preguntaron cómo vivía, me preguntaron
'Sobreviviendo' dije, 'sobreviviendo'.
Tengo un poema escrito más de mil veces,
en él repito siempre que mientras alguien
proponga muerte sobre esta tierra
y se fabriquen armas para la guerra,
yo pisaré estos campos sobreviviendo.
Todos frente al peligro, sobreviviendo,
tristes y errantes hombres, sobreviviendo.

Sobreviviendo, Sobreviviendo,
Sobreviviendo, Sobreviviendo.

Hace tiempo no río como hace tiempo,
y eso que yo reía como un jilguero.
tengo cierta memoria que me lastima,
y no puedo olvidarme lo de Hiroshima.
Cuánta tragedia, sobre esta tierra...
Hoy que quiero reírme apenas si puedo,
ya no tengo la risa como un jilguero,
ni la paz de los pinos del mes de enero,
ando por este mundo sobreviviendo.

Sobreviviendo, Sobreviviendo,
Sobreviviendo, Sobreviviendo.

Ya no quiero ser sólo un sobreviviente,
quiero elegir el día para mi muerte.
Tengo la carne joven, roja la sangre,
la dentadura buena y mi esperma urgente.
Quiero la vida de mi cimiente.
No quiero ver un día manifestando
por la paz en el mundo a los animales.
Cómo me reiría ese loco día,
ellos manifestándose por la vida,
y nosotros apenas sobreviviendo, sobreviviendo.

Sobreviviendo, Sobreviviendo,
Sobreviviendo, Sobreviviendo.





Letra y Música: Víctor Heredia.

Imágen: "El rumor de la Tierra" , 1950 de Wifredo Lam

jueves, 15 de octubre de 2009

Mutabilitat 1815



I

La flor que avui somriu
demà serà morta;
tot el que desitgem que perduri
ens templa i després fuig de sobte.
Quin és l'encís d'aquest món?
El llamp que es riu de la nit,
breu i fulgent alhora.
II

Què fràgil que és, la virtut!
Què cara de trobar, l'amistat!
Com ven pobra joia
a canvi d'orgull desesperat, l'amor!
Però nosaltres, malgrat que tot això aviat s'esfondra,
sobrevivim a aquests plaers i a tot allò
que em dit nostre.

III

Mentre el cel sigui blau i clar,
mentre les flors siguin alegres,
mentre els ulls que muden de nit
facin feliç el dia,
mentre encara s'escolin tossudes les hores calmes,
tu sommia..., i del teu son
desperta't, després, i plora.


Percy Bysshe Shelley (Sussex 1792 - Liguria 1822)
I
The flower that smiles today
Tomorrow dies;
All that we wish to stay
Tempts and then flies.
What is this world's delight?
Lightning that mocks the night,
Brief even as bright.
II
Virtue, how frail it is!
Friendship how rare!
Love, how it sells poor bliss
For proud despair!
But we, though soon they fall,Survive their joy, and all
Which ours we call.
III
Whilst skies are blue and bright,
Whilst flowers are gay,
Whilst eyes that change ere night
Make glad the day;
Whilst yet the calm hours creep,
Dream thouand from thy sleep
Then wake to weep.

miércoles, 7 de octubre de 2009

Biko - Peter Gabriel




September '77
Port Elizabeth weather fine
It was business as usual
In police room 619
Oh Biko, Biko, because Biko
Oh Biko, Biko, because Biko
Yihla Moya, Yihla Moya(1)
-The man is dead

When I try to sleep at night
I can only dream in red
The outside world is black and white
With only one colour dead
Oh Biko, Biko, because Biko
Oh Biko, Biko, because Biko
Yihla Moya, Yihla Moya
-The man is dead

You can blow out a candle
But you can't blow out a fire
Once the flames begin to catch
The wind will blow it higher
Oh Biko, Biko, because Biko
Yihla Moya, Yihla Moya
-The man is dead
And the eyes of the world are
watching now
watching now


(1) Esta frase no es afrikáans es Xhosa y también se encuentra en la canción "Nkosi Sikelel'i Afrika" que ahora es parte del Himno Nacional de la Repúlica de Sudáfrica. La frase xhosa "Yihla Moya" (en zulú: "Woza Moya") significa "ven espíritu".
Septiembre 77
Puerto Elizabeth la temperatura buena
Iba el negocio como siempre
En el cuarto 619 de la policía
Oh Biko, Biko, porque Biko
Oh Biko, Biko, porque Biko
Yihla Moja, Yihla Moja
-el hombre esta muerto

Cuando yo trato de dormir en la noche
Yo puedo solo soñar en rojo
El mundo afuera es negro y blanco
Con un solo color muerto
Oh Biko, Biko, porque Biko
Oh Biko, Biko, porque Biko
Yihla Moja, Yihla Moja
-el hombre esta muerto

Tu puedes apagar una vela
Pero tu no puedes apagar el fuego
Una vez que la flama empezó a prender
el viento la va a hacer crecer
Oh Biko, Biko, porque Biko
Oh Biko, Biko, porque Biko
Yihla Moja, Yihla Moja
-el hombre esta muerto
Y los ojos del mundo
Estan viendo ahora
Viendo ahora.


Stephen Bantu Biko nació el 18 de diciembre de 1946 en Ginsberg, un poblado negro en las afueras de la ciudad de King William's Town, en el este de Sudáfrica. Luego de ser expulsado de la escuela por comportamiento "rebelde", fue enviado como internado a un colegio católico en la provincia de Natal. Al finalizar la secundaria ingresó a la sección para estudiantes negros de la Facultad de Medicina de la Universidad de Natal, donde pronto se involucró en actividades políticas.
Su padre Mzimkhayi murió asesinado por un policía blanco el 12 de septiembre de 1951 en una reunión de militantes.

Biko se hizo miembro de la Unión Nacional de Estudiantes Sudafricanos (NUSAS, por sus siglas en inglés), pero la abandonó por considerarla dominada por blancos liberales. Biko cuestionaba su papel de blancos "liberales" en los movimientos negros, un papel que según él escondía bajo el barniz de un diálogo pacífico el mantenimiento del status quo. Para Biko, los negros debían liderar sus propias organizaciones y determinar por sí mismos metas y prioridades, una postura por la que fue acusado de promover la división y el rencor entre los sudafricanos. Innovó el combate de liberación concentrándose en la dimensión psicológica, la conciencia de los negros, única instancia de la que según él surgiría un proceso revolucionario. En 1969 fundó la Organización de Estudiantes Sudafricanos (SASO), que comenzó a ofrecer asistencia médica y legal en comunidades negras y a impulsar la creación de pequeñas empresas. Biko al igual que Franz Fanon, formados ambos en medicina, percibieron con agudeza la dimensión patológica del problema negro: el complejo de superioridad del blanco y de inferioridad del negro. Desde este punto de vista la Concienciación Negra puso en marcha una terapia que pretendía incidir en la actitud mental de las masas negras sometidas a servilismo. En la revista de SASO escribió su columna "Escribo lo que quiero"(2), bajo el seudónimo de Frank Talk (charla franca). En 1972 fundó junto a otros la Convención de Pueblos Negros, que reunía a más de 70 asociaciones. Una de ellas era el movimiento estudiantil que estuvo en el centro de uno de los episodios mas sangrientos del apartheid: la protesta de niños y adolescentes negros que exigían lecciones en sus propias lenguas, y no en el lenguaje oficial de los blancos, el afrikaans. Los llamados levantamientos de Soweto costaron la vida de más de 100 menores, entre ellos Hector Pieterson, de 13 años. La foto de Pieterson (tomada por Sam Nzima) ensangrentado en los brazos de su hermano dio la vuelta al mundo y se transformó en uno de los símbolos de la lucha contra el apartheid.
En 1973 Biko fue sometido al régimen de "prohibición" utilizado por el gobierno para acallar opositores. Se le impidió salir de King Williams Town y hablar o escribir sobre sus ideas políticas.
Tampoco podía estar con más de una persona simultáneamente. Biko desafió la prohibición más de una vez, asistiendo a reuniones políticas y pronunciando discursos. Fue arrestado e interrogado en numerosas ocasiones, la última en agosto de 1977.
Biko, ya entonces casado y con dos hijos pequeños, regresaba de un mitin político y fue detenido por las fuerzas de seguridad en Port Elizabeth. De acuerdo a testimonios prestados ante la Comisión de Verdad y Reconciliación dos décadas después, "Biko sufrió una lesión en la cabeza durante un interrogatorio, luego de lo cual actuó extrañamente y no cooperaba. Los doctores que lo examinaron (desnudo, sobre una estera, encadenado) ignoraron señales claras de daño neurológico". El 11 de setiembre Biko entró en un estado de semi-inconciencia y el médico de la policía recomendó trasladarlo a un hospital. No fue, sin embargo, ingresado a un hospital local. La policía lo trasladó 1.200 kms hasta Pretoria, un viaje de 12 horas que hizo desnudo en la parte trasera de un Land Rover. Horas después de llegar a Pretoria, desnudo y solo en una celda, el líder negro falleció de daño cerebral. Tenía 30 años.

Las circunstancias de la muerte de Biko fueron condenadas a nivel internacional y lo elevaron a la condición de mártir de la resistencia negra. El gobierno sudafricano respondió prohibiendo varias organizaciones e individuos, entre ellos Donald Woods, el periodista cuya amistad con Biko sería inmortalizada en la película "Cry Freedom" con la interpretación de Denzel Washington. Woods arriesgó su vida y haciéndose pasar por sacerdote huyó hacia Londres, desde donde se dedicó a llamar la atención del mundo sobre el caso Biko y a combatir el apartheid. Las autoridades sostuvieron inicialmente que Biko había fallecido como resultado de una huelga de hambre. Poco después, un juez aseguró que Biko había muerto de daños cerebrales sufridos durante un altercado con la policía. No fue sino hasta 1997 que varios policías decidieron hablar y pedir amnistía ante la Comisión de Verdad y Reconciliación, la que fue negada. La Comisión determinó que la muerte en detención de Biko "fue una violación flagrante de los derechos humanos".
Casi tres décadas después de su muerte, las ideas del líder negro son relevantes para muchos, no sólo en Sudáfrica.

Su lucha:

Fundador del llamado Movimiento de Concienciación Negra, Biko percibió que los negros jamás lograrían su libertad política si seguían sintiéndose inferiores a los blancos.
Generaciones crecidas en la miseria, confinadas en precarios asentamientos, sin acceso a las oportunidades de que gozaba la población blanca, habían dejado según Biko una mella fatal en el espíritu de la población negra. Era preciso rescatar su autoestima a través de la educación y reestructurar los movimientos de lucha negros:

"Si somos libres en el corazón, no habrá cadenas hechas por el hombre con fuerza suficiente para sujetarnos. Pero si la mente del oprimido es manipulada (...) de modo que crea que es inferior, no será capaz de hacer nada para enfrentar a su opresor".

"Los negros están cansados de ser espectadores del juego que ellos deberían jugar. Quieren hacer para y por sí mismos las cosas que les incumben”.
"La Conciencia Negra es una actitud del espíritu y una manera de vivir, la más positiva, que tiene que emanar siempre del mundo negro. Su esencia es la realización por el hombre negro de la necesidad de unirse con sus hermanos en torno a la causa de su opresión –el color de su piel- y actuar en grupo para liberarse de las cadenas que los atan a la servidumbre perpetua".
"No necesitamos que nos recuerden quiénes somos, el pueblo indígena, pobres y explotados en la tierra donde nacimos. Esos son los conceptos que la Conciencia Negra quiere erradicar del espíritu del hombre negro antes de que nuestra sociedad sea arrastrada al caos por personas irresponsables con un equipaje cultural hecho de Coca-Cola y hamburguesa”.
"Hombre negro estás en tu derecho, estás en tu casa". (Lema de la organización SASO).
"Lo primero que tienen que entender los blancos es que sólo son humanos, no superiores. Y lo mismo los negros, tienen que entender que son humanos, no inferiores”.
"Si no vives con dignidad estás muerto, y cuando estás muerto no eres nada”.
"El arma más poderosa del opresor es el espíritu del oprimido".
"El principio básico de la Conciencia Negra es que el negro debe rechazar todos los sistemas de valores que tienden a hacer de él un extranjero en la tierra donde nació y a reducir su dignidad humana fundamental”.
"Ser negro no es una cuestión de pigmentación Ser negro es el reflejo de una actitud mental".
"Es necesario ver la verdad, es el único camino para el cambio de estas gentes que perdieron su personalidad. La primera etapa es hacer que el hombre negro vuelva en sí, inyectar de nuevo la vida en su caparazón vacío, infundirle orgullo y dignidad y recordarle su complicidad en el crimen al aceptar que lo utilicen dejando así reinar al mal supremo en su país de nacimiento”.
"Simplemente, al definirnos como negros emprendemos el camino hacia la emancipación, nos comprometemos a luchar contra todas las fuerzas dirigidas a utilizar nuestra negritud como marca de servilismo”.

Para saber más: Wikipedia
Youtube (en inglés): 1 y 2
Documento vídeo en francés
Octubre Rojo y Al-Ahram

(2)Los escritos de Steve Biko están recopilados en el libro I Write What I Like (Escribo lo que quiero),Pan Macmillan South Africa, 2002.

Fuentes: Afrikara y BBC


jueves, 1 de octubre de 2009

El Sol y la nube


El Sol viajaba por el cielo, alegre y glorioso, en su carro de fuego, despidiendo sus rayos en todas direcciones, con gran rabia de una nube de tempestuoso humor, que murmuraba:

-Despilfarrador, manirroto; derrocha, derrocha tus rayos, ya verás lo que te queda.

En las viñas, cada racimo de uva que maduraba en los sarmientos robababa un rayo por minuto, incluso dos; y no había brizna de hierba, araña, flor o gota de agua que no tomase su parte.

-Deja, deja que todos te roben: verás de qué manera te lo agradecerán cuando ya no te quede nada que puedan robarte.

El Sol proseguía alegremente su viaje, regalando rayos a millones, a billones, sin contarlos.

Sólo en su ocaso contó los rayos que le quedaban, y , mira por dónde, no le faltaba siquiera uno. La nube, sorprendida, se deshizo en granizo.

El Sol se zambulló alegremente en el mar.


-Gianni Rodari - "Cuentos por teléfono"

Cuenta la historia que el señor Bianchi, un viajante comercial, pasaba seis de los siete días de la semana fuera de casa. Cada noche llamaba a su hija antes de dormir y le contaba una historia breve y hermosa. Estos relatos fueron recogidos por el escritor, maestro y pedagogo italiano Gianni Rodari (Omegna, 1920- Roma, 1980) en Cuentos por teléfono (ed. Juventud, 1993), un verdadero clásico de la literatura infantil.
Foto: Simone Z.

martes, 29 de septiembre de 2009

El Principito



"A los mayores les gustan las cifras. Cuando se les habla de un nuevo amigo, jamás preguntan sobre lo esencial del mismo. Nunca se les ocurre preguntar: "¿Qué tono tiene su voz? ¿Qué juegos prefiere? ¿Le gusta coleccionar mariposas?" Pero en cambio preguntan: "¿Qué edad tiene? ¿Cuántos hermanos? ¿Cuánto pesa? ¿Cuánto gana su padre?" Solamente con estos detalles creen conocerle."


El Principito (1943) , novela de Antoine de Saint-Exupéry.

viernes, 18 de septiembre de 2009

Dedicado a Tanguito:


Un resplandor macilento
se extiende en el horizonte
hay menos luz en el monte,
menos rumor en el viento.
Sobre un ombú corpulento
un ave su queja lanza,
lejos, allá en lontananza,
el chocar de las olas se escucha
y el sol al hundirse lucha,
con las tinieblas que avanzan.

Una tinte sonrosada
se ve en el confín lejano
y en la planicie y en el llano,
surge una sombra callada.
Como una aurora plateada
la luna asoma en el este
y como divina veste
de un rayo pálido y puro,
tiene el campo un verde oscuro
y el cielo un vago celeste.

Cual las olas en la playa
como en el nido el boyero
duerme el viento en el estero
de la selva paraguaya.
Ya el urutaú no ensaya
su canto en el ubajay,
descansa mudo el yatay
sobre la loma serena,
y en el lecho de blanca arena,
corre el río Paraguay.

En una choza olvidada
que se alza sobre una ladera,
como una triste tapera
en la pampa abandonada,
un viejo de faz tostada
por el aire de la sierra.
Genio que abortó la guerra
en épocas de heroismo
sueña en su largo ostracismo
con la visión de su tierra.

¡Patria! -dijo- ¡Patria ingrata!
A quien devolví la vida.
Sirena hermosa dormida
sobre la margen del Plata.
¡Oh!, tu perfidia me mata,
negra ambición me devora.
Tu bandera bienhechora
me niega su sombra santa
y cuando tu himno se canta
hay un Oriental que llora.

Yo, que en tus campos corrí,
que en tus ríos me miré,
.....................................*
que en tus bosques me admiré
y en vos misma me estoy viendo
como un paria voy viviendo,
como un mártir moriré.

Calló el viejo del pasado,
que invocó el recuerdo ardiente
y luego dobló la frente,
como un coloso cansado.
Por el espacio azulado
cruzó una nube sombría
y sonriendo en su agonía,
en su profundo aislamiento,
murmuró con triste aliento:
¡Adiós! ¡Adiós patria mía!

Guaraní, cuando en el llano
cruces tu planta altanera
en la destruída tapera,
no busques más al anciano,
no lo busques que es en vano,
ya hoy reposa sus fatigas.
Cuando tras su sombra sigas,
o lo busques en tu memoria
buscadlo sólo en la historia...
que es José Gervasio Artigas.



* falta una estrofa.

Autor: ? (poesía criolla)

Imágen 1: LarryBurdick

Imágen 2: J.L.

miércoles, 16 de septiembre de 2009

Momentáneamente sin título


Como un lento desfile de crespones
que van llegando en cautelosa ronda
el crepúsculo cae sobre la fronda.


Ya no quedan en el parque vibraciones
...........................................................
ni al familiar llamado de otros sones
hay un eco de vida que responda.


Y el paisaje se agrava tristemente
en la premura del momento aciago.
Es que añade al cuadro, no se qué
de estrago, la funeraria góndola viviente
de un cisne negro que atraviesa el lago.*



*Me encanta este poema, pero no recuerdo el autor (y creo se me olvida una frase!). Si alguien tiene información, la agradecería.

martes, 15 de septiembre de 2009

Con la frente marchita


Sentados en corro, merendábamos besos y porros
y las horas pasaban de prisa entre el humo y la risa.
Te morías por volver con la frente marchita -cantaba Gardel-
y entre citas de Borges, Evita bailaba con Freud.
Ya llovió, desde aquel chaparrón hasta hoy.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte,
pero tu no querías más amor que el del Río de La Plata.

Duró la tormenta hasta entrados los años 80,
luego el sol fue secando la ropa de la vieja Europa.
No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió
mandame una postal de San Telmo...,adiós cuidate...
y sonó entre tu y yo el silbato del tren.

Iba cada domingo a tu puesto del rastro a comprarte
monigotes de miga de pan, caballitos de lata.
Con agüita del mar andaluz quise yo enamorarte,
pero tu no querías más amor que el del Río de La Plata.

Aquellas banderas de la patria de la primavera
a decirme que existe el olvido esta noche han venido.
Te sentaba tan bien: esa boina calada al estilo del Che.
Buenos Aires es como contabas, hoy fui a pasear
y al llegar a la Plaza de Mayo me dió por llorar
y me puse a gritar ¿dónde estás?

Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
corazones de miga de pan, sombreritos de lata
y ya nadie me escribe diciendo "no consigo olvidarte".
Ojalá que estuvieras conmigo en el Río de La Plata.
Y no volví más a tu puesto del rastro a comprarte
carricoches de miga de pan, soldaditos de lata.





Interpretada por Adriana Varela:




Título: Con la frente marchita
Letra: Joaquín Sabina
Música: Joaquín Sabina, Pancho Varona
Disco: Mentiras piadosas (1990)

Foto: Kerry Ellis

La canción narra la historia de un romance que vivió Sabina con una chica argentina, exiliada en España. En los años ochenta, finalizada la dictadura, ella vuelve por añoranza a su tierra. Parece ser que mantienen durante un tiempo correspondencia. Luego llegó el olvido...Años después él visita Buenos Aires y espera encontrarla, pero eso no sucede. En una frase conmovedora Sabina expresa el profundo dolor: "No hay nostalgia peor que añorar lo que nunca jamás sucedió".

lunes, 14 de septiembre de 2009

Felicidad en sepia


De un tiempo en el que éramos felices y no lo sabíamos...La ausencia de cosas nos impedía verla, la escasez la proporcionaba y atraparla sólo dependía de nosotros. La felicidad, cuando la vida era sepia, se alcanzaba desde los ojos de los niños, de ¡aquellos niños! Niños impermeables, capaces de sudar, sangrar, caminar sin ser "disueltos" por la lluvia. Niños con piel de pantalón corto, pero larga imaginación, capaz de convertir un perro en lobo; una caja, en cabaña; una roca, en castillo; y un niño, en rey. Reyes de pocas pertenencias: chocolatina quincenal, herida de rodilla, linterna, ortiga, goma, chapa de botella, piojo, palo, rotura de ventana, robo de fruta, lanzmieno de zapatilla materna...El niño habilis. Verano eterno. Olor a tierra mojada en septiembre. Recuerdos de color sepia. Monocromo. Como el chocolate, amargo, pero dulce. Gérmenes familiares, suciedad protectora, espacio, tiempo, imaginación. Un lugar, un pintor, un lienzo, un color...el sepia. La base de cualquier paleta, la base de cualquier cuadro, la base de cualquier vida.



en XL Semanal Nº 1138 "Carta de la semana" 16-VIII-2009

martes, 8 de septiembre de 2009

lunes, 7 de septiembre de 2009

El chueco Maciel - Daniel Viglietti


¿Por qué tu paso dolido
del norte hacia el sur,
el pie que no supo,
el pie que no supo
de risa o de luz?

Tu padre abandona la tierra
de Tacuarembó
buscando su tierra,
una tierra suya,
y nunca la halló.

Encuentra la triste basura
donde viven mil,
encuentra la muerte
encuentra el silencio,
de aquel cantegril.

El Chueco, redondos los ojos
y sin pizarrón,
mirando a la madre,
mirando al hermano,
aprende el dolor.

La luna, semana a semana,
lo ha visto vagar
armado de espuma,
buscando una orilla
como busca el mar.

El Chueco no sabe de orilla
ni sabe de mar,
él sabe de rabia,
de rabia que apunta
y no quiere matar.

Asalta el banco
y comparte con el cantegril,
como antes el hambre,
como antes el hambre,
comparte el botín.

Así les canto la historia
del Chueco Maciel,
suena la sirena,
suena la sirena,
ya vienen por él.

Los diarios publican dos balas,
son diez o son mil,
mil ojos que miran,
mil ojos que miran
desde el cantegril.

El chueco era un uruguayo
de Tacuarembó,
de paso dolido,
de paso dolido,
de paso dolido.

Los chuecos se junten bien juntos,
bien juntos los pies,
y luego caminen buscando la patria,
la patria de todos, la patria Maciel,
esta patria chueca que no han de torcer
con duras cadenas los pies todos juntos
hemos de vencer.




Música y letra: Daniel Viglietti (1971)
Historia de: Julio Nelson Maciel Rodríguez, alias "El chueco" Maciel.

martes, 1 de septiembre de 2009

El Silencio


El silencio, como el sonido, es audible; lo mismo que se pueden ver la luz y la sombra. Lo propio del silencio es su gravedad, su pregnancia, su sentido de infinitud. Cuando el oído se ha acostumbrado a él, percibe ruidos levísimos que, lejos de romperlo, hacen más profundo el silencio. Así ocurre con el rumor de la brisa nocturna...leve respiración...aliento del mundo que conforta nuestra alma.
-Leonard Wibberley, en Yesterday's Land
-Foto: "Silence" by Lothar Adamczyk